Et je ne l'ai jamais vu.
Quelques heures plus tard, ils l'ont trouvé.
L'armoire de notre ancienne maison.
Celle que personne n'a jamais remise en question.
Tout était dissimulé derrière un faux panneau : des documents, une photographie et un registre écrit de la main soignée de mon père.
Preuve.
Mon père n'était pas mort accidentellement.
Il avait découvert quelque chose.
Argent. Fraude. Des noms qui n'avaient rien à faire sur les papiers.
Et l'un de ces noms…
C'était Ray.
La dernière inscription dans le registre était datée de la nuit du décès de mon père.
Il avait écrit sur la venue de Ray. Sur des menaces déguisées en offres. Sur une peur qu'il ne pouvait ignorer.
Et une phrase est restée gravée dans ma mémoire :
« S’il m’arrive quoi que ce soit… c’est de sa faute. »
Ray ne s'est pas contenté de le tuer.
Il l'avait planifié.
Il connaissait les faiblesses de ma mère — son somnambulisme, ses problèmes de santé mentale — et il les a transformées en armes.
Il n'a pas seulement commis un meurtre.
Il a construit une histoire que le monde était prêt à croire.
Et nous y avons tous cru.
Même moi.
Je l'ai vu une dernière fois avant qu'ils ne l'emmènent.
Il était assis dans une pièce grise, plus petite que dans mes souvenirs, mais toujours empreinte de la même amertume.
« Pourquoi ? » ai-je demandé.
