Mon mari s'est effondré et est mort le jour de notre mariage. J'ai organisé ses funérailles, je l'ai enterré et j'ai passé une semaine à peine capable de survivre à son chagrin. Puis, je suis montée dans un bus pour quitter la ville – et l'homme que j'avais enterré s'est assis à côté de moi et m'a murmuré : « Ne crie pas. Tu dois savoir toute la vérité. »
Karl et moi étions ensemble depuis quatre ans avant de nous marier.
Je croyais avoir appris tout ce qu'il y avait d'important à son sujet pendant tout ce temps. Il ne manquait qu'une seule chose : sa famille.
Chaque fois que j'évoquais le sujet, il coupait court à la conversation.
« C’est compliqué », disait-il.
« Compliqué comment ? »
Il laissait échapper un petit rire sans humour. « Les riches, c'est compliqué. »
Et ça en était toujours fini.
Il n'a pas gardé le contact avec eux et n'a jamais parlé d'eux non plus.
Malgré tout, quelques petits détails ont échappé à la vigilance.
Un soir, nous étions en train de dîner à notre petite table de cuisine lorsque Karl posa sa fourchette et laissa échapper un soupir.
« As-tu déjà réfléchi à quel point la vie serait différente avec plus d'argent ? »
