Marianne.
La femme qui possède le badge d'accréditation.
L'épouse.
J'ai lu le texte presque sans cligner des yeux.
Elle avait quitté une clinique à la tombée de la nuit.
Il n'est jamais rentré chez lui.
Sa famille soupçonnait son partenaire amoureux, mais il n'y avait pas suffisamment de preuves.
La police a poursuivi son enquête.
J'ai senti le sol se dérober sous mes pieds.
Alejandro ne me trompait pas avec une femme vivante qui attendait qu'il quitte sa femme.
Non.
Alejandro m'avait caché, littéralement sous mon corps, les restes sordides d'une histoire qui sentait le crime.
Et alors j'ai compris d'où venait cette odeur aigre.
Ce n'était pas seulement une question d'humidité.
Ce n'était pas de la saleté.
Il s'agissait de vêtements qui avaient été stockés humides pendant des semaines.
Des vêtements tachés de vieux sang.
Des vêtements qui inspirent la peur.
Vêtements d'une femme disparue.
Je me suis levé du mieux que j'ai pu.
J'ai dû sortir de cette pièce.
J'ai dû appeler la police.
J'ai pris le téléphone sur la petite table, mais à ce moment-là, l'écran s'est allumé.
**Alejandro vous appelle.**
J'ai figé.
Le téléphone vibrait dans ma main comme un animal pris au piège.
Je n'ai pas répondu.
La communication a été coupée.
Une seconde plus tard, un message est arrivé.
**« La réunion a été annulée. Je rentre. Je serai de retour dans deux heures. »**
Deux heures.
J'ai regardé le matelas ouvert.
Les colis.
Les photos.
La lettre.
Tout était éparpillé sur le sol, comme si la vérité avait explosé dans ma maison.
J'ai paniqué.
J'ai composé le 911 avec mes doigts maladroits.
Quand un opérateur a enfin répondu, mes mots se sont tous embrouillés.
Je lui ai donné mon nom.
L'adresse.
J'ai dit avoir trouvé des preuves concernant une femme disparue.
J'ai prononcé le nom Alejandro.
J'ai dit Monterrey.
J'ai dit sang.
La femme à l'autre bout du fil m'a demandé de ne plus rien toucher.
Qu'elle quitte la pièce.
Qu'une voiture de patrouille était en route.
« Ne restez pas seule avec lui s'il arrive en avance », répéta-t-elle. « Vous comprenez ? Ne vous approchez pas de votre mari. »
Ouais.
J'ai compris.
Trop tard.
J'ai rangé mon téléphone et j'ai eu envie de courir dans la rue, mais je me suis arrêté net.
Mon sac à main était sur la commode.
Et à l'intérieur du sac, les clés de la voiture.
Je les ai pris.
C'est alors que j'ai entendu quelque chose qui m'a vidé l'âme.
Le bruit d'un moteur qui entre dans la rue.
Je me suis approché de la fenêtre, entrouvrant à peine le rideau.
Le camion d'Alejandro a fait demi-tour et s'est arrêté devant la maison.
Pas deux heures plus tard.
Maintenant.
Maintenant.
Je n'ai même pas eu le temps de respirer.
