Deuxième partie de l'histoire…
La rédemption d'un tyran
Les mots écrits sur la feuille ne sonnaient pas comme une blague. Ils semblaient même déplacés dans le brouhaha de notre cantine scolaire. L'écriture tremblait, faite avec un stylo bleu qui semblait s'être vidé de son encre à plusieurs reprises, laissant des griffures profondes et frénétiques sur le papier ligné bon marché.
« Mon très cher Lucas, » lus-je, ma voix passant d'un cri théâtral à un murmure confus. « Je suis vraiment désolée de n'avoir pu te trouver que ce morceau de pain aujourd'hui. Les factures d'hôpital ont englouti nos dernières économies d'électricité, et le garde-manger est vide. S'il te plaît, mange-le, mon courageux garçon. Sois fort à l'école. Je lutte contre ce cancer de toutes mes forces pour pouvoir te préparer un vrai repas bientôt. Je t'aime plus que tout au monde. »
Un silence de mort s'installa dans la cafétéria. Les enfants qui riaient encore une seconde auparavant baissèrent soudain les yeux vers leurs chaussures. L'écho de ma voix moqueuse résonna contre les murs de parpaings, et sonnait incroyablement mal, même à mes oreilles.
J'ai levé les yeux du journal. Lucas ne me regardait pas. Il avait les bras serrés autour de sa taille, les épaules tremblantes, des larmes silencieuses coulant sur ses joues. Il paraissait si petit. Pour la première fois, je ne voyais pas une cible. Je voyais un garçon dont la mère se mourait, un garçon qui s'endormait le ventre vide, un garçon que j'avais torturé pendant des mois simplement parce que je me sentais seule dans cette immense maison vide.
Mes mains se mirent à trembler. Le morceau de pain rassis pesait comme un poids sur la table, entre nous. J'avais envie de laisser tomber le mot, de m'enfuir, de faire comme si mon arrogance habituelle suffirait à en rire. Mais le silence dans la pièce était suffocant.
« Lucas… » commençai-je, mais ma voix se brisa. L’imperturbable Ethan Walker disparut, laissant derrière lui un enfant terrifié qui comprit qu’il était le méchant de l’histoire.
Lucas n'attendit pas d'excuses. Il s'avança, arracha le mot et le morceau de pain qui se trouvait sur la table, les fourra dans sa poche et s'enfuit de la cafétéria. Les lourdes portes doubles se refermèrent derrière lui dans un bruit sourd
Personne ne m'a adressé la parole le reste de la journée. Même mes amis habituels, ceux qui me soutenaient d'habitude, m'évitaient soigneusement dans les couloirs. Quand la cloche a sonné, je n'ai pas attendu le chauffeur de ma famille. Je suis sortie de l'école et j'ai marché, les mots du mot gravés dans ma mémoire.
J'ai repensé aux spas de luxe de ma mère, où les riches déboursaient des centaines de dollars pour se détendre dans des bains de boue. J'ai repensé aux campagnes politiques de mon père, où des milliers étaient dépensés en banderoles et en dîners fastueux. Et puis j'ai pensé à Lucas, assis dans un appartement sombre, tenant la main de sa mère qui luttait pour sa vie, se demandant s'ils auraient de quoi manger le lendemain.
En rentrant, la maison me parut plus grande et plus froide que d'habitude. Je me suis précipitée dans la cuisine. Le garde-manger regorgeait de produits importés, de fruits bio et de plats cuisinés. J'ai pris un sac-poubelle et j'ai commencé à vider les étagères. Peu m'importait la colère du chef. J'ai emballé des paquets de pâtes, des conserves de soupe, des pots de beurre de cacahuète, du pain frais et des fruits. Puis, je suis allée dans ma chambre, j'ai ouvert le tiroir de mon bureau et j'ai sorti l'argent de secours que mon père me laissait toujours : cinq cents dollars…
